Os pescadores não vão mais ao mar...

por: Cristina Henriques

Um homem e uma mulher

foto: Cristina Henriques

Desde há cinquenta anos que não
arrumavam a mesa, um homem e uma mulher,
e ficaram juntos uma vida,

cercados de copos para ovos, chávenas de café,
retratos de seres outrora queridos
de quem haviam já esquecido os nomes.

Desde há cinquenta anos que, sem falhar,
soletravam o jornal do mesmo dia,
um homem e uma mulher,

querendo fazer parar finalmente o mundo:
jovem e festivo
rondando um eixo inquebrável.

Mas sobre a mesa tudo envelheceu.
Até as suas facas e garfos.
Só eles não, esse homem e essa mulher.

Outros dois não viviam mais íntimos
do que eles, asfixiando na sua tralha,
disputando-se o último ar.

Assim por fim os encontraram:
pálidos, jovens, as bocas escancaradas,
num sôfrego desejo um do outro.


Luuk Gruwez (poeta belga)

E no planalto tudo aconteceu.

A viagem que nos foi permitida, e que teve inicio na Primavera, promete ter mudado o rumo de toda uma vida. O Planalto que sempre nos foi distante, soube trazer-nos algo muito novo e simples que poderá ser sinónimo de felicidade para todas nós.

Cristina

Responsabilidades

foto: Cristina Henriques

Pudesse eu

foto: Cristina Henriques



Ó vida de mil faces transbordantes,
Para poder responder aos teus convites
Suspensos na surpresa dos instantes!

Sophia de Mello Breyner Andresen

Querida Aurora

10 de Maio de 2010


Vamos amanhã de manhã para o Porto, voltamos no final do dia.

Vem connosco.

No regresso ficamos as três no Planalto.

Já só faltas tu. Vamos Amar.

Beijos

Cristina e Violeta

???

Mas afinal, o que se passa? Estão loucas? Que fazem vocês no Planalto há tanto tempo? Começo a ficar preocupada.

Beijo
Aurora

recado

Querida Cristina
Vou tentar ficar uns dias pelo Planalto. Aparece.
Beijos Grande
Violeta

por: Cristina Henriques

O que vai acontecer

( ...)

Se os habitantes dos subúrbios odeiam
a cidade. Se uns naufragam, outros deliram.
Há os que trepam pelas ginjeiras
em flor. Mas nem a desolação de um

orfanato poderá violar este frio
veremelho que cheira a pêssego; dos
males do mundo manda seriedade e bom
senso, que a haver desfecho, seja feliz.

José Alberto Oliveira (1952)

O que vai acontecer?

por: Cristina Henriques

A tristeza às vezes é

Uma alegria que nasce

Sob o acaso de um disfarce.

E é isso que a vida é.

Fernando Pessoa

Um terreno novo

por: Cristina Henriques

Soft sheets
What’s this about?
Inside your mahogany cyprus
As long as we’re me and you
We should not lose terrain
Wild and young, we got seasick
On your seven
Get off cheap
That sits with herAnd the warmth of it splatters
We all can wring her neck
First we gain new terrain
When we’re young, we get seasick
On your seven
We’re upset, real tush
Ooh, why I sneeze like no-one
Like most, you snip soft sheets
What’s this about?
Inside your mahogany cyprus
As long as we’re me and you
We should not lose terrain
Wild and young, we got seasick
On your seven soft sheets

Mew

“New Terrain”

Eu irei fazer 100 coisas para não me lembrar, mas vou viver 100 anos e nunca esquecerei.

por: Cristina Henriques

O horrível 97

por: Cristina Henriques

Pensei em ti Violeta, pensei em tudo o que temos vivido. Pensei na Aurora. Onde anda a Aurora? Pensei em ti Vi. Queria-te por perto. Degrau a degrau, gelada… até ao patíbulo.

Cristina

Abraça-me

por: Cristina Henriques

A vertigem do inesperado

Não queria acreditar. Não. Não. Não. Não podia ser. Não. Ali não. Hoje não. As imagens da rua, daquela deprimente realidade passavam por mim, pela minha total impotência, como uma acelerada vertigem. Os movimentos do meu corpo: mecânicos. “-Não penses. Não penses. Não penses. Shhhh. Não. Não. Não penses. Não penses.” Teria parado o tempo. Teria voltado para trás, mas não consegui. A dada altura tentei pensar numa cor, em algo que me faz feliz. Tinha acabado de mergulhar num mar de imagens e cores que me repugnam e não conseguia respirar. Debati-me por uma cor, por um pensamento são, pois só assim conseguiria respirar. Consegui. Era pouco o oxigénio, mas o suficiente para não morrer ali mesmo. Agora que olho para trás julgo que não terá sido oxigénio a deixar-me respirar, mas sim a indomável vontade de partir numa jornada doce que não foi planeada para ter retorno. Uma jornada que nasceu do acaso e passa pelo sentimento mais celeste que existe. Mas ali não. Não. Não.

Cristina

Paris

por: Cristina Henriques

Querido Alex

Passei hoje pelo Quartier Latin e, claro, lembrei-me de ti. Imaginei-te por perto, a passear pelo frio que se fez sentir e a viver a magia daquela cidade. A Cristina também veio comigo, mas como sempre anda mergulhada nas convicções dela que apenas incertezas lhe trazem. Deixa Alex, um dia ela acorda…já não falta muito para a Primavera. Acredita em mim.

Violeta

Violeta e Carmim

por: Cristina Henriques

Parabéns Lee!

Colorido!

Por: Cristina Henriques

A palavra era "colorido". Obrigada Mar.

Violeta

ashtray heart

Por: Cristina Henriques

Por aqui impera há dias a imagem das raparigas cinzeiro. (“-Cenicero…”) Cinzeiro, simultâneos depósitos de dor (É pá! Alguém cala esse fulano?...) e prazer. Como podem ter prazer na dor que as queimaduras lhes provocam. (“-Cenicero…”) Como suportam o rasgar (Outra vez?) dos músculos do peito? Como podem gritar de agrado? Como pode alguém transportar um peito… um coração… um cinzeiro? (“-mi corazón de cenicero”) Às vezes (Calem-no!!!) tenho a resposta, confesso. Silvano, um amigo meu, perguntou-me se andava a desenhar, neguei. Menti-lhe. Desenhei, mas a paleta utilizada era atroz, por isso menti. Negros, roxos, castanhos, cores rosadas de carne viva pronta a ser queimada… pareciam saídos do mundo de Francis Bacon… Silvano acabou por me enviar uma peça clássica para me colorir um pouco, mas eu ando às voltas com a metáfora do cinzeiro … e isso não é bom. Penso. Quantas vezes vimos a nossa carne (“-Cenicero…”) queimada? (Voltou outra vez…) Os nossos músculos trespassados? Quantas vezes já gritámos de dor? Quantas (“-Cenicero…”) vezes nos deitamos (Vou desistir, ele que fale, que cante…“-mi corazón de cenicero”) em camas frescas e limpas e as transformamos em lençóis de sangue? Há tantas maneiras de ser cinzeiro (“-Cenicero, cenicero, mi corazón de cenicero…” )…tantas. (Deixa… ele que diga… que é um coração cinzeiro) Mais doloroso será pois um coração queimado uma quantidade de vezes, sem uma cicatriz sequer… a pele, os músculos rasgados sem uma única cesura… os lençóis brancos e frescos ainda que depois de uma bárbara tortura… Porque me deixo queimar? O que me atrai nestes episódios sinistros e violentos que depois de vividos estão em perfeita harmonia com o fascinante e o belo? Penso… “Cenicero, cenicero, mi corazón de cenicero…”

Aurora

Concurso: "Olhar Helena e Arpad"

Título: "Um olhar quente"

Tinta acrílica sobre tela, bordado ponto simples com linha preta e aplicação de botões

1º lugar do 3º ciclo

Trabalho realizado por:

Ana Gonçalves, Débora Santos, Joana Louzeiro, Patrícia Timóteo, Sara Silva e Vanessa Silva

(E.B.123 Peniche)

Parabéns às miúdas!

A rapariga de catorze anos mais velha que o homem de trinta e sete

por: Cristina Henriques

Sabe-se lá o amor

"Nas televisões segue-se o caso da rapariga inglesa de catorze anos que desapareceu com um americano de trinta e sete. Correspondiam-se por mensagens electrónicas, sem nunca se terem visto ou falado. Marcaram encontro num aeroporto de Paris e depois desapareceram. Talvez para a Irlanda. Talvez para Lisboa. Mais provavelmente para aqui, para perto, muito perto de mim. As polícias de vários países procuram uma qualquer pista, as fotografias dos dois estampadas em todos os diários. Correspondiam-se há meses. Faziam planos para o futuro, coisas simples como casar e ter filhos. Ignoravam que já não é possível casar nem ter filhos. Ou então sabiam-no e revoltaram-se. Talvez sofressem ambos da solidão que não passa, a doença incurável. Por isso aquelas desesperadas cartas electrónicas. E depois o encontro, o rapto, perseguição por todas as policias europeias. Se os compreendo? Se se sabe o que é o amor? Apaixonaram-se um pelo outro, mentindo-se a si próprios e ao outro o necessário para não desesperarem logo face às paisagens em ruínas, às famílias destroçadas onde impera a televisão a todas as horas. Eles acreditaram no amor, eram os últimos. Eles acreditaram na poesia, eram os últimos. A polícia persegue-os seguindo todas as pistas. Com toda a razão. É demasiado perigoso uma rapariga de catorze anos que se apaixona por um soldado de trinta e sete. Qual deles será mais perigoso? Aposto que seja ela. Foi ela que se apaixonou antes de mais nada, não o contrário. Uma rapariga de catorze anos e prodigiosamente inteligente, vê tudo, sente tudo, quer ainda salvar-se da catástrofe que vê avançar a toda a hora, escapar do deserto, fugir da miséria que se acumula em todos o noticiários. Ele será condenado por rapto. Ela voltara para casa dos pais. Disso há que ter a certeza. Ele é responsável, um soldado, um homem feito de trinta e sete anos de violência. As televisões não falam de outra coisa, transformam o amor em violação. Começou a caça ao homem. A rapariga é uma presa indefesa nas garras da inconsciência.

Entretanto o homem e a rapariga amam-se em desespero num quarto fechado, num qualquer hotel barato. Têm medo de sair à rua, do olhar dos outros. Sabem que estão a ser perseguidos, que já foram condenados antes de poderem dizer o que quer que fosse, se para tal encontrassem palavras. Transportam consigo o segredo da poesia. São demasiado vulneráveis. Um olhar basta para os destruir. O homem e a rapariga continuam sentados face a face, amando-se loucamente, sem se tocarem. Acreditam no amor, na frágil flor azul. Estão enlouquecidos. Mesmo antes de se terem encontrado, alma diante de alma, nas redes electrónicas em que o amor atinge a estonteante velocidade da luz. Estão loucos por amor sentados nas camas estreitas, separadas por um pequeno intervalo, no quarto fechado do hotel barato. Não comem nada, bebem um pouco de água. Vão ficar assim imóveis até a polícia os encontrar, os cães à frente. Os cães reconhecem o cheiro do sangue do amor, da poesia nas almas. Os cães chegarão primeiro e uivarão face ao amor e à poesia como um derradeiro louvor, e depois começarão a mordê-los com raiva e fúria, a despedaçá-los até que não restem senão nervos e ossos e vísceras.

O homem e a rapariga de catorze anos estão condenados a desaparecer. São um escândalo insuportável. As famílias morrem de vergonha. Esperam ansiosamente que o par seja encontrado, amordaçado e por fim eliminado. Como a poesia. A poesia tornou-se insuportável. A poesia só sobrevive na loucura de duas pessoas que decidem amar-se, condenando-se à exaustão.

O soldado e a rapariga permanecem sentados na cama baixa olhando-se sem se tocarem. Se se tocassem o amor morreria no mesmo instante, ele sabem disso, sobretudo ela que é mais velha do que ele, muito mais consciente do que ele, embora pareça o contrário. Ela é uma rapariga decidida a levar até ao fim a poesia, um humano tão perigoso que deve ser apanhado logo que possível. Não é que as famílias tenham culpa, já que ninguém tem culpa e as famílias não têm culpa dos indivíduos que formam. Quando a rapariga for encontrada e apanhada pela polícia será imediatamente levada para casa dos pais onde a espera uma lista completa de medicamentos para tomar. Quanto a ele, será interrogado por agentes desejosos de pormenores macabros, licenciosos, no melhor caso pornográficos, e as televisões exultarão, mais uma vez, sobre o cadáver da poesia.”

In "Quase gosto da vida que tenho"

Pedro Paixão

This Picture...porque hoje é 20 de Fevereiro

I hold an image of the ashtray girl
Of cigarette burns on my chest
I wrote a poem that described her world
And put our friendship to the test
And late at night
Whilst on all fours
She used to watch me kiss the floor
What's wrong with this picture?
What's wrong with this picture?

Farewell the ashtray girl
Forbidden snowflake
Beware this troubled world
Watch out for earthquakes
Goodbye to open sores
To broken semaphore
You know we miss her
We miss her picture

Sometimes it's fated
(We) Disintegrated it
For fear of growing old
Sometimes it's fated
(We) Assassinated it
For fear of growing old

Farewell the ashtray girl
Angelic fruitcake
Beware this troubled world
Control your intake
Goodbye to open sores
Goodbye and furthermore
You know we miss her
We miss her picture

Sometimes it's fated
(We) Disintegrated it
For fear of growing old
Sometimes it's fated
(We) Assassinated it
For fear of growing old

Hang on
Though we try
It's gone
Hang on
Though we try
It's gone

Sometimes it's fated
(We) Disintegrated it
For fear of growing old
Sometimes it's fated
(We) Assassinated it
For fear of growing old
Can't stop growing old...

* "This picture"
Placebo (Sleeping with ghosts)

Foto: Neusa Índio

Para Alex

por: Cristina Henriques

Lê-me ao deitar...

"Le bibliothèque en feu"

(1970-1974)

Helena Vieira da Slva

Apenas de coisas simples pode o amor ser feito

por: Cristina Henriques

Debaixo do chapéu...

por: Cristina Henriques

"...respirava em silêncio, como um campo na Primavera."

"Uma casa na escurdão"
José Luis Peixoto

Jardim envolvente

por: Cristina Henriques

"O amor é o sangue do sol dentro do sol. A inocência repetida mil vezes na vontade sincera de desejar que o céu compreenda. Levantam-se tempestades fragéis e delicadas na respiração vegetal do amor. Como uma planta a crescer da terra. O amor é a luz do sol a beber a voz doce dessa planta. Algo dentro de qualquer coisa profunda. O amor é o sentido das palavras impossíveis. Atravessar o interior de uma montanha. Correr pelas horas originais do mundo. O amor é a paz fresca e a combustão de um incêndio dentro, dentro, dentro, dentro dos dias. Em cada instante da manhã, o céu a deslizar como um rio. À tarde, o sol como uma certeza."

"Uma casa na escuridão"

José Luis Peixoto

O encontro

por: Cristina Henriques

"Naquelas horas, sem falarmos, construíram-se certezas dentro de nós. Ainda hoje o não sei explicar. A beleza, como o amor, são mistérios proibidos. Naquelas horas, a beleza e o amor eram simples."

"Uma casa na escuridão"
José Luis Peixoto

A espera

por: Cristina Henriques

"Sentado à escrevaninha , a minha espera era doce porque era a certeza de um instante que ia chegar. (...) Quando a minha mãe e a escrava Miriam se iam embora , eu começava a escrever. Nunca fui tão feliz como durante essas noites."

"Uma casa na escuridão"

José Luis Peixoto

Às vezes chove

por: Cristina Henriques

Passamos pelo jardim pintado com traços de Inverno e ouvimos as expressões das velhas árvores: aqui choveu...aqui choveu...aqui choveu...murmúrios que definem a chuva. São essas manifestações que nos mostram se choveu ou ... se choveu.

Ontem choveu!

Cristina

chuva...

por: CristinaHenriques

E porque hoje é dia vinte e nove de Janeiro...

foto por: Cristina Henriques

A senhora que se veste de negro...

Senhora vestida de preto é, de todas as obras de Henrique Pousão, a que mais gosto. Adoro. Adoro aquela senhora ali sentada vestida de negro. Onde está? Quem é? Que faz? Em que pensa? Adoro. Fico a imaginar o que sente ali sentada, para onde olha e qual o verdadeiro significado daquele semblante. E o vestido? Aquele feminino vestido preto parece-me um delicioso pormenor que completa a postura que mantém…misteriosa. Adoro. As cores utilizadas numa pincelada repleta de expressividade, entoam enigma e ponderação, pelo menos para mim que adoro a senhora vestida de preto sentada na cadeira. Quando vou a Museu Nacional Soares dos Reis, casa da senhora do vestido preto, passo sempre pela galeria dedicada a Henrique Pousão e, mesmo que não pare por lá, fico feliz. O soalho do chão, transmite uma sensação de conforto, um convite a sentar, a ficar… ficar e contemplar… a Senhora Vestida de Preto.

Violeta

SENHORA VESTIDA DE PRETO

Henrique Pousão

(MNSR)

Ulisses e Penélopes

Somos Ulisses. Guerreiros numa demanda sem fim. Ítaca, a nossa casa. Uma pequena porção de terra rodeada de mar, um porto seguro. Lar, onde a precisa e leal Penélope nos espera e educa. Somos Ulisses, guerreiros de um pequeno exército, na busca pela intensidade de momentos únicos. Somos Ulisses presos no sabor da liberdade. Um dia voltamos para Ítaca. Voltamos sempre, mas não é um regresso efectivo. Nunca será. Uma vez sentida a liberdade nunca nos poderemos apartar dela. Nunca. O doce sabor de uma batalha ou o cheiro de uma conquista… somos Ulisses.

E Penélope? Penélope espera por nós. Espera por nós? Penélope sabe que não voltamos verdadeiramente mais a casa, então porque esta delicada filha de Ícaro não desposa um dos seus pretendentes? Porque teima em tecer esta coberta que secretamente à noite desfaz? Porquê? Para Ulisses como nós é árduo entender esta Penélope. Porque espera alguém que irá sempre partir?
Todos somos Ulisses, mas também todos já fomos algum dia Penélopes. Todos. Já esperámos. Já mandámos embora quem nos pretende. Já ansiámos pelo camponês que provou ser Ulisses. Já habitámos a liberdade da razão. Sabemos o que sente Penélope.

Então, somos ambos. Penélope e Ulisses. Ambos fiéis … a sim mesmos. Verdadeiros e sinceros na razão e no instinto. Penélope será sempre Penélope (ou não…). Enquanto Ulisses… You`re never going home.*

Violeta

*Ulisses, Franz Ferdinand

composição por: Rute Baratizo (9ºD)

É sexta-feira

I don't care if Monday's blue
Tuesday's gray and Wednesday too
Thursday I don't care about you
It's Friday, I'm in love

Monday you can fall apart
Tuesday, Wednesday break my heart
Oh, Thursday doesn't even start
It's Friday I'm in love

Saturday, wait
And Sunday always comes too late
But Friday, never hesitate...

I don't care if Mondays black
Tuesday, Wednesday - heart attack
Thursday, never looking back
It's Friday, I'm in love

Monday, you can hold your head
Tuesday, Wednesday stay in bed
Or Thursday - watch the walls instead
It's Friday, I'm in love

Saturday, wait
And Sunday always comes too late
But Friday, never hesitate...

Dressed up to the eyes
It's a wonderful surprise
To see your shoes and your spirits rise
Throwing out your frown
And just smiling at the sound
And as sleek as a sheik
Spinning round and round
Always take a big bite
It's such a gorgeous sight
To see you eat in the middle of the night
You can never get enough
Enough of this stuff
It's Friday, I'm in love

I don't care if Monday's blue
Tuesday's gray and Wednesday too
Thursday I don't care about you
It's Friday, I'm in love

Monday you can fall apart
Tuesday, Wednesday break my heart
Thursday doesn't even start
It's Friday I'm in love

(Friday I´m in love - The Cure)

Porquê? Porque são as primeiras horas do ano, é sexta feira e estou apaixonada pelo sabor da vida.

Violeta

Rene Magritte

Threate ningweather